Poemas publicados na coletânea da Flupp 2014

Ano passado participei de um evento muito interessante chamado Flupp Brasil. Sinceramente, ando bem cansada dessas palestras em que você ouve sempre os mesmos debates e reencontra as figurinhas blasées de sempre, mas fui atraída pela oportunidade de no final ter um trabalho publicado em livro. Outro aspecto curioso era ter que cortar a cidade todo dia de ônibus, levava duas horas nos períodos de rush, para chegar à Vila Verde. Naqueles dois dias vivenciei a periferia da minha cidade e tive a prova cabal de que a desigualdade social está intimamente ligada à desigualdade racial. Curitiba é uma cidade caucasiana? Vá para a periferia e você vai descobrir em que condições vivem os milhares de negros curitibanos.

Nesta semana recebi as edições a que os autores selecionados têm direito: dez exemplares. Bom, dado o cenário de publicação de escritores neófitos, já estou bem feliz de não ter tido que pagar para ter um trabalho meu impresso. O que mais lamento é que a circulação seja tão restrita, não só dos meus trabalhos, que nem são grandes coisas (poesia não é meu forte), mas é uma perda pelo conjunto da obra. Pois é, tive a sorte de sair numa coletânea ao lado de muita gente competente, que orgulho!

Bom, numa tentativa de divulgação desse trabalho, copio abaixo os poemas de minha autoria, com algumas pequenas edições, e enfatizo a necessidade de em edições futuras do projeto aumentar a tiragem e a distribuição gratuita dos livros em espaços públicos, como bibliotecas e faróis do saber.

Retratos do Brasil

I – Negativos

Tem cidade onde nunca anoitece.

Tem cidade onde o sol não aparece.

Tem cidade onde nada acontece.

Tem cidade onde ninguém adoece

em leito decente, só perece

morte dolente que não merece.

Sem pressa, sem prece, se esvanece

sem nunca ter sido o sonho: esse

tão agigantado herói agreste.

II – Revelação

Tem brasileiro que passa o Réveillon jogando em cruzeiro

cheirado de pó, doidão de bala,

a mão na bunda de gatas da Playboy.

Tem brasileiro que não passa do Réveillon, jogado em cruzeiro,

chamado ao pó, ímã de bala,

a cara na macumba de galinhas carijós.

III – Álbum

Tem história de senhor e escravo

e traficante.

Tem história de senhora e escrava

e amante.

Tem história de sonhar e escrever

agonizante.

Agora e antes

tem senhor, escravo e traficante.

***

Curitiba

Ofereço o frio.

O preço? Mil

noites gripadas,

coices, baforadas,

caretas em vez de bons-dias,

carteiras pra sempre idas

pra as mãos de menores,

pois bancos escolares

são aquecidos por traseiros

brancos, ricos, herdeiros

de bens e cultura.

Débeis estruturas

prendem a maioria à vida,

podam a maioria ávida

pela ascensão social,

prensada no busão matinal.

Funk bombando no smartphone,

fome apertando, hoje um não come.

Ou dois.

Ou dúzias.

Estudam e trabalham,

se afundam, se atrapalham.

Prestação pra pagar,

redação de vestibular.

Um beque seria maneiro.

Pileque com que dinheiro?

Sauna dos infernos

saúda os internos.

Fora, vento de navalha

faz arrebento na cara.

Fora, sim, é o destino.

Frio ruim de desatino.

É sempre hora de cruz e punhais

em Nossa Senhora da Luz dos Pinhais.

***

Cemitério sob Capricórnio

Em memória de Rafaela Franzoni

As lavadoras de túmulos

reais robustas solenes

vassoura e dois braços gordos

tão boas quanto pão quente

cacarejos nem fofocas

nem sussurros não titilam

ouve elas cantam silêncio

mão e água as pedras limam

além da força dos braços

água farta nada mais

boas como camponesas

bons como os campos gerais.

Bom como o que não há mais

algo que mora em memórias

histórias de noite preta

na varanda com a viola

lá aguardávamos a vida

nova sem ansiedade

só uma firme certeza

tudo morre tudo nasce

mudanças eram bem-vindas

mas naquelas noites não

era o tempo antes do tempo

tempo de contemplação.

Depois caos por que chorei

nem lembro mais o motivo

ranger dente em noites claras

viradas dias a fio

louvei ouro rococó

ridiculamente oco

maculado pelo barro

lavado por braços gordos

das lavadoras de túmulos

que nos velam nos expõem

a veleidade do brilho

o fim de reis e peões.

Velhas aram manhã fresca

chapéus brilham sol em nuvens

lavam os olhos das coisas

perdoam os que se movem

vida é curta e morte é certa

seus olhos em paz ensinam

o que nunca perguntamos

o que lembrar deveríamos

olhar pra trás tantas vezes

recordar o que seremos

a grama dançando sempre

o vento já não é o mesmo.