dov'è il latte?

Nesta postagem de número 200, vou deixar a verborragia de lado e me render à beleza simples e passageira. Afinal, como escreveu Horácio na ode I,38, "Renuncia a buscar o lugar, onde duram as rosas”. (A foto é de minha autoria, tirada com uma Sony Cybershot 5.1 que, sei lá como, ainda consegue captar essa riqueza de textura.)

Sempre tive certo preconceito contra vegetarianos. Algo moderado, quase latente, dado que minhas amigas adeptas não são do tipo mala e nunca me chatearam com pregação. A minha cisma vem de acreditar que há um milhão de causas mais nobres de militância: contra as guerras, contra os governos déspotas, contra o capitalismo selvagem, contra a intolerância religiosa, contra o abuso sexual etc. No cardápio de desgraças que a atualidade nos oferece, lutar pelos direitos dos animais me parece algo vago e utópico demais. Domesticamos os animais há milhares de anos com uma finalidade única: para nos servir. Simples assim. Vacas dão leite, couro, chifres, mocotó, carne. Ovelhas, lã e carne. Avestruz, couro, penas, carne. Cães e gatos, companhia, afeto (tendemos a acreditar nisso) e, em alguns países, carne. Sobrevivemos graças a eles. Talvez essa fonte de proteína não seja mais essencial como um dia já foi, mas se ela está aí e é culturalmente aceita, então por que não? Um bife ainda é melhor, do...

Há dias em que é preciso escrever. Se eu não o fizer, parece que morro. Depois que encho uma folha inteira e pingo o último ponto, as dores do morrer ainda estão lá. A única – mas essencial – diferença é que as sinto com alegria. Tudo se justifica pela arte: disseram-me, acreditei. Eu produzo arte: digo-lhes, acreditem. A literatura deveria facilitar as experiências ruins. Facilita? Ela multiplica a dor, que se transforma num turbilhão e, sabe-se lá como, anestesia a dor original. A literatura dá nomes diferentes aos demônios conhecidos, cobre os medos com capas bordadas e grita: “que lindo este defunto!”. Nenhuma dor é verdadeira, nada nos diz respeito, por isso, podemos chorar à vontade. Ao lastimar o fim daquele amor de mentirinha, esquecemos o que realmente há para se lamentar: a fugacidade da vida. Vida que nos escapa inclusive quando nos distraímos, encantados, com um livro na mão. Será que nós sobreviveríamos à realidade? Eu já tentei e concluí, há dias, que é preciso escrever. ...

Logo após publicar o post passado, pus-me a pensar o seguinte: esperamos muito das outras pessoas, mas o que lhes oferecemos da nossa parte? Hoje gostaria de agradecer àqueles que me tratam com arrogância, pois me mostram como a soberba é detestável e me fazem desejar ser cada vez menor, mais silenciosa, menos venenosa. Este texto pequeno e simples é meu primeiro passo em busca da humildade.